Encuestas en Cornellá. Me levanté muy tarde, pasado el mediodía y con dolor de cabeza. Almorcé por primera vez en el restaurante chino de la vuelta: "Mi Casa". Ensalada bien completa y albondigas, luego un café. Pagué 6 euros, un buen precio por todo lo que me sirvieron. Me hizo bien ya que tenía mucho hambre y se me pasó un poco el dolor de cabeza. Salí a Meridiana, dia de sol y viento, bueno para ser invierno. Metro hasta sagrera y luego combinación hasta Cornella, casi media hora de viaje, de ahí dos paradas en el tranvía hasta la zona que me tocó encuestar. Empecé a las tres de la tarde y pude hacer las cinco encuestas antes de las ocho. Trabajé siempre sobre la calle Cornella Modern y terminé contento por haber hecho las cinco en tan poco tiempo. Al volver caminando a la estación de tranvía pasé por "Map 21" la empresa en donde trabajé repartiendo volantes hace casi un año. Si pienso en esa época me siento ridículo, casi un mes corriendo como un condenado con un tipo atrás que te vigilaba si dejabas de tirar un volante en una puerta, como pude caer en eso, en realidad fue la obligación lo que me llevó a eso ya que en ese momento había vuelto de italia sin un peso y sin trabajo pero por suerte eso quedó atrás. Ahora con este trabajo no me puedo quejar ya que me da libertad, tranquilidad y dinero, lo que siempre busqué aunque tampoco es lo que realmente me gustaría hacer.
Para volver hice exactamente el camino inverso, tranvía y metro hasta Sants; mucha gente en el hall de la estación, salí a la calle y atravesé unas obras, siempre hay obras y arena y tierra y es noche cerrada, encima me costó encontrar Numancia. Llegué unos minutos tarde a la clase de inglés. Para mi sorpresa mucha gente nueva. La clase crece cada vez más, somos casi veinte, la mayoría latinoamericanos. Se repartieron volantes, se pusieron avisos en Loquo e indudablemente hicieron efecto. Nos dividieron en dos grupos: principiantes e intermedios. Hoy tuvimos conversación. Es una práctica muy buena, se aprende bastante. Al final de la clase cantamos una canción. Hay algunas chicas nuevas. Una me gusta pero se fue acompañada. Como siempre estoy bastante sólo, me cuesta lograr una conversación, establecer contacto, pero me va quedando un poco de gramática inglesa y me despejo después del trabajo. Lo que más me preocupa ahora es poder mudarme de casa, no puedo seguir dejando pasar el tiempo sin hacer nada.

El rumor se desliza subrepticiamente por las playas mas bacanas. Hay un forastero que pregunta con ironía y ellos responden hipócritas mientras tatuados se tuestan al sol. De nada vale ganar el mundo si se pierde la humanidad. De nada sirve comprar los carruseles si todo sigue igual pero se ve que a ellos nada los inmuta. En la ciudad, ya en otoño, las plazas burlan a los antiguos que días tras días juegan al ajedrez y a las cartas, mientras al lado la fuente llora su soledad; calla pero escupe sus chorros a los mismos cántaros que ayer iban y venían pero hoy no están. Los niños libran su juego y no parece haber inocencia; juegan con tierra y tocan sus cuerpos semidesnudos tras los arboles del rosedal mientras al ciego del arpa y el banderín otros escupen y salen corriendo. El viejo capitán olor a Tigre y zorral no deja de lamentarse de un tiempo pasado y de un general que amaba a su pueblo. La mujer teñida a sus cincuenta intenta otra vez seducir al chico con auto y dinero que pasa imperturbable. La barra sigue en la esquina sin trabajo y sin fe ahogada en humo de porros y relatando el gol del viernes. Cantan las canciones del indio y se acostumbran al mismo olor mientras juntan plata para seguir el viaje. La vieja cuida su almacen y cuando es necesario llama sin dudar a la patrulla. Los niños bien visten su corsé y las niñas mimadas no dejan de mirarlos ya que son buenos candidatos con dientes limpios y huesos sanos. El vampiro acecha en la noche cuando muchos se esconden con sus televisores y otros salen a trabajar con los carros mientras a su lado pasan autos brillantes con hombres que parecen no tener dudas, aunque de noche a veces se les escape una lágrima. Todos se mezclan y este texto que intenta conmover pero no llega a ningún lugar con lugares comunes que son verdades. Ojalá llegara al primer anillo de tu corazón, ojalá te inspirara un no se qué. No es por merodear en las artimañas de los poderosos pero de un tiempo a esta parte siento que mi vacío se fue llenando y ahora lo que no importaba empieza a ocupar un pequeño lugar, ya llegará el momento en el que ocupe todavía más. Mil personajes con sus personalidades distintas poblaran las canciones y los textos. Agradezco que ahora por lo menos veo la escalera. Necesito llegar al primer escalón, necesito empezar. No entiendo como pude estar tanto años sumergido en la noche sin saber que hacer con bronca y llanto. Ahora veo las luces pero tampoco se sí soy capaz de ir hacia donde siempre quise. Por lo menos lo intentaré aunque se que avanzo con mucha lentitud y cuando no tengo algo demasiado interesante que escribir redacto este tipo de textos, parecidos al anterior:
El biombo descubre su puerta pero no se entrevee a ningún comensal. El vacío de nombrar a cuerpos hermosos debajo de baterías aletargadas. El humo corroe la calle mayor y las lágrimas caen artificalmente. Corridas con máscaras cerradas para evitar las toses suicidantes y huir hacia el sol es el lema de los que no salen en las fotos. Los invisibles que sostienen el día se rebelan pero no tienen plana mayor, tan sólo unas anécdotas de chusma barrial en las calles de atrás. Los tanques contienen el agua sagrada que vulnera la sustancia corrompida de los muslos. Hinchas diabéticos preparan sus flamantes cánticos sobre banderas descoloridas que antaño permitían sueños y libertades; son somnolientos que pueden despertar. Las ventanas abren la hospitalidad a los sinceros y las manchas cubren estrategias alienígenas que por un momento electrizante quisieron brillar. Ditirambos y astrolabios dan la bienvenida sobre el crucero mayor con soldados que aguardan la orden principal. El sol ilumina sus frentes sudadas; los cascos brillan inmunes al sol, son fuentes ficticias de energía. De una ventanas lejana surge el sonido que liberará a las victimas y a los asesinos....

Hay una zona de la ciudad que me llama particularmente la atención, queda cerca de donde vivo pero es muy diferente al barrio que me rodea; con sólo cruzar Meridiana y caminar unas cuadras ya todo es distinto. Casa bajas, tranquilidad, unas callecitas apacibles y sin gente. Muchas veces me acerco a este lugar a caminar, observar con detenimiento todo y tomar un poco de sol mientras pienso en la vida; me gusta Barcelona, cada día descubro un lugar nuevo, un rincón por el que nunca había pasado hasta ahora en el año y medio que llevo. Este lugar del que hablo es muy llamativo por lo menos en lo que hace a la tranquilidad. Casi no hay gente, casi no pasan autos, me pregunto quienes serán los habitantes de aquí, que nombre tendrá esta barriada antaño obrera. Arriba de todo hay una papelería llamada Zabala que siempre me llama la atención. La atiende un hombre que parece tener más de ochenta años y siempre habla en catalán aunque uno se dirija a él en castellano. Bueno, nada más que decir sobre esta zona. El que la encuentre que la sepa disfrutar. Queda cerca del mercado Felip II arriba de Meridiana entre Navas y Sagrera.

    Hace casi tres meses que estoy en Barcelona. Todavía no cobré el primer sueldo de Block y hace un mes que estoy literalmente sin dinero pero estoy muy contento de estar acá. Tengo un unico amigo que se llama Joan y vive arriba de la zona de Gracia en el barrio de Balcarca llamado asi por la estacion de Metro. Hoy quedamos en vernos en la puerta de la estación pero como tiene varias entradas nos desencontramos. El me esperaba en la de Republica Argentina y yo en la de abajo; su llamada por movil zanjó la discusión y me pasó a buscar. Subimos por la otra entrada por una escalera mecánica tan alta como nunca habia visto en Barcelona, ni creo que en ningun otro lugar. Desembocamos en la Avenida Republica Argentina donde quedaba su edificio. Joan me había hablado de un Busto que había al lado del metro. Es San Martín, nuestro Libertador le contesto. Libro, junto a Bolivar, la lucha contra ustedes, los Españoles. Contra nosotros no, me responde Joan, algun dia Cataluña sera libre tambien de España. Vamos, seguro que en el ejercito imperial habia Catalanes le respondo, ustedes tambien participaron. Que mierda la guerras, le digo. Que Cataluña sea libre pero sin guerra le vuelvo a decir. Pero si la tierra es libre siempre me quedo pensando pero no se lo digo. Ibamos a escuchar musica en su casa y bajar algunas canciones de internet pero como estaban sus padres lo dejamos para otro dia. Lo espere un momento en la puerta a que trajera los documentos y el dinero. Seguimos por la calle Rep. argentina que bajaba abruptamente. Desembocamos en una zona abierta de mucho movimiento y construcciones. Adelante pasaba el tren y sobre las vias habia un puente improvisado con tablas para los peatones porque estaban construyendo. A la derecha, antes de cruzar se levantaba un edificio muy grande con forma triangular y rectangular a la vez. Una arquitectura rara y muy moderna que poseia grandes ventanales, era la biblioteca Jaime fuster, una de las mas importantes de la ciudad. Una puerta automatica abrio nuestro paso y entramos en silencio. Subimos al primer piso donde había computadoras, estantes con libros y un mueble lleno de discos. Estuvimos revisando mucho tiempo. Joan era socio y me contó que se podían sacar cuatro C.D. por semana. Elegí un disco de Milton Nascimento mientras que el se llevó uno de Franz Ferdinan y otro de Ariel Roth. Salimos de la bilbioteca, previo registro de los discos. Doblamos a la derecha, cruzamos el puente de madera y bajamos dos o tres cuadras por una calle, nos detuvimos en un supermercado Pakistaní donde compramos una botella de lima y cerveza. La cubrimos con una bolsa porque un edicto policial prohibe tomar en la calle y no queríamos tener problemas. Caminamos hasta la plaza del Sol y en el trayecto hablamos de las coyas de castillos humanos; Joan era miembro de la de Gracia. Una niña de tres años había muerto el otro día al caer desde lo alto y las opiniones estaban divididas a favor y en contra del uso de cascos. Seguimos hablando y en la plaza del sol abrimos la bebida. Tomamos despacio, había muy poca gente alrededor, hablamos de algunos otros temas.

    Clases de Inglés gratuita con los chicos Mormones todos los martes y jueves en la iglesia de los santos de los ultimos días en la calle Marqués de sentmenat 35-37 donde hay una plaza en desnivel y unos altos blockes blancos. Fines del 2007, frío.  Sobre estas clases me enteré por un anuncio pegado en un pequeño almacén de hospitalet; empecé a venir en octubre.  Generalmente llego después de atravesar la convulcionada estación de Sants y siempre me resulta difícil encontrar Numancia porque solía perderme en las inmediaciones de la gigantesca estación y en la oscuridad. Mucha gente que va y viene por las calles de la zona a esas horas que empieza la noche. En estos días hay abundante viento que arremolina el polvo y la arena entre los micros que salen y entran de la parada de buses al lado de la gran estación. Al costado hay edificios altos de empresas, hoteles muy importantes con carteles luminosos. Camino hasta la calle de la improvisada iglesia de "los últimos días de Jesucristo". A veces llego temprano, cuando todavía no hay nadie y me quedo sólo en un banco en el hall de entrada sin hacer nada. Mucho silencio y ninguna persona en el lugar, miro los cuadros con motivos religiosos, descanso del trabajo. Hoy por ejemplo, pienso en varias cosas a la vez y después cierro los ojos hasta que de a poco van llegando los demás alumnos. Somos 12: Colombianos, ecuatorianos, catalanes, argentinos y chilenos. No hay africanos, indios ni de europa del este como en las clases de Catalán que hice en Julio y agosto. Los profesores son religiosos jóvenes Norteamericanos del estado de California que "sirven" en esta zona de España y luego se irán a otra ciudad; nos contaron que después irán hacia Valencia. Las clases duran hasta fines de la próxima primavera. Aprovecho estas lecciones ya que no es fácil encontrar clases de inglés gratis y aunque el nivel no es alto siempre se aprende algo. Suelo ir casi todos los martes, algunas veces los jueves. Las clases duran una hora y nos dividen en dos grupos ya que no todos tenemos el mismo nivel. Al finalizar la clase leen diez minutos la biblia y nos cuentan la historia de "Smith", el profeta de su religión, antes de tocar una canción con el piano. No está mal, sólo me encuentro un poco desolado cuando vuelvo caminando en la noche hasta la Línea 3, verde, Placa del Centre. Hago combinación en Plaza España y de ahí directo a Navas donde estoy viviendo desde hace dos meses pero cada vez me siento peor en este departamento, ya van varias noches que no pude dormir por peleas y gritos.
I was born in Buenos Aires but now I live in Barcelona; Is very extrange my life. Which is my way? I ´don´t now for now. I seek harmony for me and the world. I want a rich life and of little work. In the way I will find what I look for. Good nights friends. "I can´t get no satisfaccion" say an important song but other song say "Don´t worry about a thing, cause every little thing´s going to be all right"

Lloré todo el día sin parar. Hacía mucho que no lo hacía y me hizo bien porque la angustia era demasiado grande. Me sentía muy sólo y desgraciado ese lunes por la mañana antes de instalarme en el cuarto nuevo de una mujer que me alquiló. Había pasado tres días buscando sitios para vivir, había visitado quince habitaciones por Barcelona. Las buenas tenían un precio indignante (500 euros). En las pocas, accecibles y pasables que encontré no me elegían. siempre me decían que tenían que decidir entre todas las personas que habían visitado el lugar. Muchos avisos pedían sólo mujeres, otros estudiantes extrajeros; seguramente los tipos se inclinaban por las chicas a la hora de decidir. En Barceloneta había una pieza en un diminuto piso por 400 Euros. Le dije que sí aunque no me convencía demasiado porque era realmente minúscula, era una litera de marinero. El italiano dijo que me avisaría pero cuando me avisó ya era demasiado tarde. Tuve que decidir antes yo porque al otro día me tenía que ir de la habitación del otro Italiano insoportable con el que estuve cuatro meses hasta que dije basta. Me comí muchas pero no más. El hacía lo que quería mientras a mí me marcaba el más mínimo error. Yo nunca le decía nada en cambio él... un día se levantó cruzado y a los gritos despertándome me dijo que me tenía que cambiar de habitación porque los ruidos no lo dejaban dormir tranquilo. Me lo decía furiosamente mientras fumaba su porro matutino; es uno de los ejemplos. Tampoco limpiaba nunca y pretendía que yo limpie por él. Era el dueño de la casa y quería tener un inquilino que casi no respirara mientras él hacía lo que quería a cualquier hora: Tocaba la batería, ponía música a un volumen altísimo, invitaba gente a dormir (generalmente chicas) en el comedor supuestamente compartido. Eso estaba bien pero si yo invitaba a alguien al chabón ya no le gustaba. Bueno hay mucho más pero hay gente que es mejor olvidar... el problema que el cambio a este nuevo lugar tampoco parece bueno, apenas llegué la mujer me mostró sus pechos tras abrirse la bata pero yo no hice nada. Luego me pidió quince euros. Estaba completamente sólo sin que nadie me pudiera ayudar y iba y venía en el metro trasladando las cosas en el bolso y algunas bolsas plásticas mientras pensaba que esto me pasaba sólo a mí.

Pensaba en el arte, que gran palabra, que resume aspiraciones de belleza y de autenticidad, esto parece ironía pero también verdad. Y luego algo me dice que no escriba más ¿ para qué? pero después... No, no le hagas caso porque esa voz es la que destruye el arte, mi arte que creo que es intención. Todo arte es búsqueda, combinación, pérdida y decepción. Todo arte es actitud, ganas, intuición, vulnerabilidad, llanto, risa, palabras de más y de menos, palabras que sobran y faltan sin querer hacerlo y palabras exactas que hay que saber encontrar e hilvanar; tambien dichos que nunca se dicen y accidentes que pocos ven. Es voluntad, experiencia, hojas en blanco, vómito, catársis, vueltas alrededor de un cuarto o de una silla en busca de la originalidad. Todo arte es acabar de una vez. También distorcionar lo que existe, explicar al revés lo que todos conocen. Es búsqueda de lo que no aparece, es lo inaprencible, la defensa de lo indefendible, es la cabeza que mira al revés, es escribir todos los días un cuento o una canción o lo que salga en el momento sin pensar demasiado pero escribir el sentimiento; es dormir en el techo desnudo y bromear con los serios o ser serios con los livianos. Todo arte invade, rebasa, ataca, sublimina, no deja avasallar y también avasalla. Arte es intención, risa y exageración, mentiras verdaderas, recursos nunca utilizados en la prosa, sintaxis y estructura. El arte es un espiral que no acaba en el techo, es un llanto sin lágrimas absorvido por dentro. Todo arte es un ¿por qué? al porque. Es una pregunta a la respuesta, es una incógnita, es una susodicha verdad que duele, es la sal en la llaga de los seguros, es la perversión inocente, es una meta sin fin o una carrera sin meta ni fin. Es la ambidiestra mano que escribe en casas vacías con música y alcohol. Son los años salvajes que todavía no vinieron, es la juventud no vivida que espera agazapada la hora del despertar, es la escalera infinita que traspasa el cielo y las nubes, es una puerta que invita a un continente sin descubrir, es la ventana que nadie abrió, el paisaje que nadie conoce, es el río crecido que nos transporta a un tiempo nuevo, es la intención del tiempo del arte y es el llanto y la alegría del hombre por la pérdida de la perfección y el paraíso que quizás podamos encontrar de tanto buscar el arte que es la verdad de la expresión sin mentirse aunque el arte consiste en saber mentir autenticamente.